‘What in the world have we done
What in the world…
The time is right for revision
The time is right for revolution today’
– Ministry, World
Lieve, gentile.
Avete presente il ritratto di una fanciulla ottocentesca?
Bene, fate finta che non esista.
Quando Imu scende sul campo di battaglia, la guerra diventa teofania, il massacro si trasforma in liturgia oscura.
God Valley brucia sotto i colpi dei Titani dell’epoca, gli stessi che credevano di non conoscere i limiti della loro stessa forza, fino a quando Saturn si contorce e dall’ombra emerge qualcosa che non dovrebbe esistere. Rocks salva Eris e Teach mentre i suoi stessi antenati, trasformati in demoni immortali, lo inseguono come maledizioni viventi. Kaido ruba il destino dalla bocca di Lin Lin e finalmente si innalza nei cieli come drago. Mentre Newgate — il colosso tsundere che si giustifica per debiti di birra — decide inaspettatamente di schierarsi accanto al capitano tanto sbeffeggiato.
Eh già, taluni eventi trascendono persino la rivalità (o… rivelano il carattere?).
God Valley.
Non più semplice scontro tra fazioni, ma teatro cosmico dove l’amore si manifesta nel sacrificio (Eris che salta dalle spalle di Rocks), dove il tradimento biologico raggiunge l’apice (il clan Davy trasformato in arma contro il proprio sangue), dove persino Roger e Garp arrivano troppo tardi per comprendere contro cosa stanno combattendo.
E quella risposta finale — “Stiamo guardando IL MONDO” — non è semplice sprezzo, no, ma lucida consapevolezza che, per la prima volta nella storia, qualcuno ha visto il vero volto del potere assoluto.
E il proprio bersaglio.
“Quando gli dei scendono tra gli uomini, non portano salvezza ma verità — e la verità brucia più di qualsiasi fuoco.” — così avrebbe potuto scrivere Eschilo assistendo al crollo delle certezze umane di fronte al divino.
Oggi la linea tra mitologia e cronaca si dissolve, ma ogni vignetta gronda di quella verità che solo l’annientamento può rivelare.
Lo state pensando anche voi, nevvero? Il prossimo ad essere posseduto sarà Rocks?
Altrimenti perché Roger e Garp dovrebbero allearsi?
Abbiamo molto su cui riflettere; si parte.
È il momento dell’Elzeviro…
Luppolo&Malevolenza
Il pellegrinaggio di Yamato si conclude.
Avverto un non so che di incompiuto, anche voi?
Riflettiamo applicando pragmatismo considerando il contesto. Sincerità senza mezzi termini, promesso, non un protocollo di cortesia.
Oda chiude una delle cover story più lunghe e dibattute nella storia recente del manga. La community si è interrogata sulla reale necessità di una narrazione così estesa, lamentando l’assenza di rivelazioni significative per gli eventi futuri, o di uno sviluppo caratteriale sostanziale per Yamato&company.
La serie di copertine che ci ha accompagnato per ben 44 capitoli, ha visto la figlia di Kaido attraversare tutte le regioni di Wano in un viaggio che echeggia quello del suo idolo, Kozuki Oden.
La mini-avventura di Yamato rimarrà probabilmente come una delle più divisive nella storia di One Piece, troppo lunga per alcuni, un tributo necessario per altri.
Tagliamo la testa al toro.
I Contro: siamo nell’arco finale, una parte di me ha atteso invano una svolta o una rivelazione importante, qualcosa che giustificasse l’eccezionale lunghezza di questa cover story. La sensazione predominante (per il sottoscritto) è quella di un’opportunità sprecata. Yamato è e rimane un personaggio dal potenziale enorme, infatti era destinata a un ruolo cruciale nella saga dei samurai. La sua decisione di non unirsi alla ciurma di Luffy aveva già deluso molti (me compreso), e questa mini avventura mi appariva come la possibilità di riscattare quella scelta narrativa.
Invece, ciò che è emerso è stato essenzialmente un tour turistico di Wano. Il problema fondamentale è che pur essendo un’isola accuratamente progettata, risulta piuttosto “banale” come ambientazione rispetto ad altre location del mondo di One Piece, essendo una rappresentazione relativamente “realistica” del Giappone in un universo caratterizzato da scenari fantastici e oltremisura.
Diciamolo chiaramente, eravamo tutti già stanchi dopo oltre cento capitoli dell’arco dei samurai, ritornare nello stesso setting attraverso questa vicenda ha rappresentato una prova di pazienza.
Se l’intento di Oda era mantenere una parte della storia relativamente leggera per contrastare gli eventi di Elbaph e God Valley, beh… la narrazione avrebbe dovuto essere più divertente, tenera o qualcosa di specifico, con più situazioni comiche o momenti di puro intrattenimento.
Invece è apparsa gonfiata, priva di quella vitalità che caratterizza alcune mini-avventure ben più ispirate.
Mi spiace essere così netto, ma il mio lavoro non consiste nel giustificare ogni scelta del sensei.
Passiamo ai Pro: sarebbe tuttavia ingiusto ignorare gli aspetti positivi di questo pellegrinaggio. La cura di Oda nel design di ogni distretto, ogni tempio, ogni elemento culturale, dimostra un affetto genuino per questa ambientazione che si ispira così fortemente al retaggio del Sol Levante. Sul piano narrativo, l’immagine finale, con Yamato, Momonosuke, Kin’emon e persino Ulti che camminano insieme nella Capitale dei Fiori, simboleggia la pace raggiunta e una Wano finalmente unificata.
Vorrei comunque provare a lenire quel senso d’incompiuto di cui sopra, quindi vi propongo un punto di vista trasversale.
Esiste un’interpretazione più profonda del pellegrinaggio come elemento metaforico per l’autore stesso: in Giappone è tradizionale intraprendere un lungo viaggio visitando vari santuari per purificare l’anima e prepararsi alle sfide future, come un samurai che si prepara per una grande battaglia imminente.
In questa lettura, il viaggio di Yamato rappresenterebbe la preparazione spirituale di Oda stesso prima di entrare nell’arco finale di One Piece, un modo per “centrarsi” prima della sfida suprema di disegnare il gran finale che ha costruito per decenni.
Ma ora è tempo di analisi, oggi poi il capitolo è talmente bello da poter andare a ruota libera.
King ne scriverebbe ‘Benvenuti all’inferno, ragazzi. Portate le birre‘.
L’isola si chiamava Valle degli Dei e quando ci penso adesso mi viene da ridere, perché se c’era un posto dove Dio non avrebbe mai messo piede era proprio quello.
God Valley. Un’isola balorda dove tutto finì e tutto cominciò.
Signore e signori: capitolo 1162
L’onore oltre la violenza (silenzio)
‘I silenzi che mettono a disagio… Perché sentiamo la necessità di chiacchierare di puttanate per sentirci più a nostro agio? È solo allora che sai di aver trovato qualcuno davvero speciale: quando puoi chiudere quella cazzo di bocca per un momento e condividere il silenzio in santa pace.”
– Mia Wallace, Pulp Fiction
Il capitolo inizia nel migliore dei modi, con un paradosso morale.
Nel caos grottesco dell’Incidente di God Valley, tra tesori saccheggiati, sangue versato e il destino del mondo in bilico, si consuma una scena che pò esse fero e pò esse piuma.
Rayleigh porta via Shakky per metterla in salvo, ma non è solo. Due dei pirati più temibili e spietati dell’equipaggio rivale – Shiki il Leone Dorato e Edward Newgate – si ergono come baluardo per proteggere la fuga della donna.
Un gesto che, analizzato nel contesto, rivela una profondità morale inaspettata nel cuore stesso della ciurma più violenta mai esistita.
Il primo esplode come una dichiarazione al mondo; il secondo, con malcelata tenerezza, incorona Newgate come il vincitore indiscusso del premio Tsundere dell’anno.
Shiki non era un uomo abituato a cedere. Lo sappiamo fin troppo bene. Prima dello sbarco a God Valley, aveva dichiarato con la sua tipica arroganza che chiunque avesse salvato Shakky sarebbe stato l’uomo di cui lei si sarebbe innamorata.
Roba da far sembrare progressisti i tipici mariti anni 30′.
Il pirata aveva parlato chiaro prima dello sbarco. Chi salva Shakky, ottiene Shakky.
Aritmetica sentimentale del predatore, logica semplice come una lama.
Per Shiki, lei rappresentava molto più di un semplice interesse passeggero. La desiderava, la voleva per sé, e nella sua mentalità losca aveva persino trasformato il salvataggio in una competizione dove il premio sarebbe stato l’amore della donna. Eppure, quando Rayleigh – un pirata della ciurma rivale di Roger, un nemico giurato – sceglie di portarla via, Il Leone non reagisce con violenza o possessività.
Fa qualcosa di inaspettato: ferma gli altri pirati che tentano di attaccare la coppia in fuga. Protegge attivamente la scelta di Shakky, anche se quella scelta lo esclude completamente.
Ci sono rimasto di sale.
Ne sono stato estremamente lieto, intendiamoci, ma qualcosa in me faticava a comprendere. È un gesto che contrasta profondamente con l’immagine del pirata selvaggio a cui siamo abituati, rivelando invece un codice d’onore personale che pone la libertà di scelta della donna al di sopra della sua stessa ambizione.
Possibile?
La desiderava davvero. Non era un capriccio da saccheggiatore annoiato. C’era fame vera in quello sguardo, fame di possesso e insieme — stranamente, impensabilmente — qualcosa che somigliava al rispetto.
Perché Shakky non era merce. Era pirata anche lei, compagna di Hachinosu, donna che camminava su quelle stesse acque sporche di sale e sangue. La terra trema, il mondo implode, la concezione di ciurma uscita direttamente dall’Inferno era già a rischio, iniziando a cedere grazie agli atteggiamenti teneri e paterni di Xebec.
E ora capiamo che Shiki, a modo suo, amava?
Mes amis, parliamo di quel gesto che compie solo un animo genuino: lasciare andare.
Newgate offre un contrasto ancora più interessante.
Un uomo di onore, pronto a battersi per ciò in cui credeva e a proteggere coloro che considerava la sua famiglia. A differenza del Leone, non aveva alcun interesse romantico per Shakky. La sua motivazione era diversa, più pura in un certo senso.
Barbabianca avrebbe potuto ignorare la situazione. Avrebbe potuto lasciare che i pirati facessero ciò che volevano.
God Valley era caos puro, le regole erano sospese, tutto era permesso.
Intorno ai due innamorati, esplosioni, foschia, mani che si allungavano per ghermire.
Poi Edward Newgate alza la voce: “Lasciate stare quella donna. Puntate ai tesori“. È un ordine. I pirati obbediscono. Shakky e Rayleigh scompaiono nel caos.
Il futuro Imperatore era cresciuto orfano sull’isola di Sphinx, aveva imparato da bambino che la famiglia non è data ma scelta. La barista viveva ad Hachinosu, faceva parte della loro comunità. Non era sua proprietà, non era un premio da vincere. Era una persona che aveva scelto.
Fermi tutti. Perché?
Perché Shiki scelse di proteggere ciò che desiderava invece di prendere?
Perché Newgate ordinò alla ciurma di rispettare la scelta di una donna diretta verso un avversario?
I Pirati Rocks erano mostri. Questo va detto senza sofismi di sorta, evitando di ammorbidire i contorni. Saccheggiavano, uccidevano, seminavano terrore. Erano la ciurma più feroce mai esistita, un concentrato di aggressività e ambizione che aveva fatto tremare il mondo intero. Ma… la violenza e l’onore non sono opposti – sono elementi che coesistono nelle persone complesse, come l’acqua e l’olio nella stessa bottiglia, separati ma presenti.
C’è qualcosa di antico in questa scena. Qualcosa che precede la pirateria stessa, che affonda in strati più profondi della coscienza. La protezione di qualcosa… ma cosa?
Luffy, decenni dopo, avrebbe capito immediatamente. Avrebbe riconosciuto in quel gesto qualcosa di familiare, di profondamente consonante con la sua visione del mondo. Il rispetto per le scelte altrui. La protezione di chi vuole vivere secondo i propri desideri. La consapevolezza che la libertà è sacra, sempre, anche quando contraria ai propri interessi. Riflettendo su questo… finalmente ho capito perché ho amato la sequenza.
Newgate riconobbe in Shakky la dignità di una scelta. Lei aveva deciso.
In un mondo dove gli esseri umani venivano ridotti a premi da torneo, dove la volontà individuale non contava nulla, quella scelta meritava protezione.
E questa semplicità feroce, questa pulizia morale in mezzo al massacro, è forse la cosa più sconvolgente dell’intera scena.
In un certo senso, proteggere la fuga di Shakky era l’espressione più pura della filosofia pirata di One Piece: la libertà.
God Valley sarebbe scomparsa dalla storia. L’isola stessa sarebbe stata cancellata dalle mappe. Ma in quel momento, mentre tutto crollava, due uomini costruirono qualcosa di invisibile ma reale: un perimetro di protezione attorno a due persone in fuga.
Non lo fecero per gloria. Nessuno li avrebbe ringraziati. Shakky probabilmente non seppe mai completamente cosa accadde alle sue spalle mentre fuggiva.
Lo fecero perché, in quel preciso istante, la cosa giusta da fare era quella.
Chapeau.
E ora passiamo alla coppia felice.
Precisamente parliamo del rifiuto di lei nel preferire non sentire la dichiarazione che attendeva da anni. Si, il capitolo mi ha preso in contropiede, decisamente.
Shakky smonta ventiquattro secoli di filosofia occidentale in tre secondi.
Non cita Heidegger, non evoca il vuoto zen, non fa la intellettuale. Semplicemente dice una verità che tutti conosciamo ma fingiamo di ignorare: a volte parliamo perché abbiamo paura. Dietro l’aura leggendaria del Re Oscuro si nasconde un uomo. E quell’uomo, tra le urla e la polvere di God Valley, ha paura. Non della morte, ma del silenzio che potrebbe seguire prima di poterle dirle ciò che prova.
Se può essere la fine, che lei almeno lo senta una volta.
Cosa troppo difficile da fare – finora – per lo ‘Zoro’ dei Roger. Poiché il silenzio, in fondo, è una forma di nudità. Toglie ogni orpello, rivela l’essenziale. Rivela fessure nella propria armatura.
Quando cala tra due persone che non si conoscono davvero, è un vuoto imbarazzato, una crepa da colmare con frasi inutili, con l’eco delle “puttanate” di cui parlava Mia Wallace. Ma quando quel silenzio diventa naturale accade qualcosa di raro: il privilegio raro di chi ha trovato qualcuno con cui il tempo non va riempito, ma semplicemente vissuto.
Si intuisce qualcosa di teneramente feroce: Oda sta di nuovo scrivendo come vivono i pirati.
Il silenzio di Shakky è nudità.
La frase arriva in un conflitto totale dove non solo gli scontri fisici ma le parole stesse sono usate come armi, i dialoghi sono duelli verbali e ogni scena respira di intelligenza strategica. Invece in quel silenzio, paradossalmente, si parla meglio che in mille conversazioni — perché tutto ciò che conta è già stato detto, anche senza una parola.
Il resto è solo rumore per coprire la paura.
Una Sola Vita
‘Ma tu – per salvare la mia vita, dai la cosa più cara che hai!’
– Euripide, Alcesti
God Valley brucia. I pirati si ammassano sulle coste come formiche su zucchero rovesciato, tra le fiamme Emporio Ivankov stringe un Frutto del Diavolo.
Quasi diventava drago, il rivoluzionario. Quasi.
Ma Oda ci ferma proprio lì, un attimo prima del potere, e ci costringe a guardare indietro. A ricordare chi è davvero questo personaggio e quanto sia importante.
Ivankov non è sempre stato il comandante dell’Armata Rivoluzionaria che conosciamo. Fu il bambino che guidava altri bambini verso il Nord della pace, verso Sorbet, verso la speranza. Kuma e Ginney lo seguivano perché possedeva quella qualità rara che gli adulti avevano perso: la chiarezza. La capacità di vedere dove gli altri brancolavano nel buio.
Non me l’aspettavo, avete la mia parola. Qui, il capitolo 1162 decolla di nuovo.
Adesso, mentre God Valley si sgretola, Emporio sta per compiere la cosa più importante della sua esistenza. Non mangiare il frutto. Quello verrà dopo.
Prima deve insegnare a Kuma cosa significa essere liberi.
Senza giri di parole: l’isola è l’inferno in terra. Migliaia di persone stanno per morire, gli schiavi sono letteralmente trofei umani, la violenza è intrattenimento per nobili annoiati. In questo contesto, cosa vuol dire “salva anche una sola vita”?
Sembra una barzelletta. Una battuta di cattivo gusto.
Ma aspettate. Ivankov non dice “salva tutti”. Non promette rivoluzioni immediate o vittorie epiche. Dice “anche una sola”. E quella differenza — quel anche buttato lì come se niente fosse — contiene un’intera filosofia.
Perché salvarne una non ferma i Tenryuubito. Non cambia il sistema. Non cancella God Valley dalle carte geografiche. Eppure Ivankov afferma qualcosa di radicale: ogni essere umano racchiude in sé un universo intero. Proteggere quel mondo significa difendere possibilità, legami, memorie e il futuro di chi verrà. È riconoscere il valore intrinseco di ogni vita umana e la responsabilità collettiva di preservarla.
Nel Talmud ebraico c’è questa idea: chi salva una vita salva il mondo intero. Non è poesia, è matematica morale. Ogni persona è un universo completo. Impedire la sua estinzione significa impedire un’apocalisse totale. E Ivankov — un bambino che si presume non abbia mai letto il Talmud in vita sua — sta insegnando esattamente questo a Kuma.
Orso era stato educato all’impotenza.
Gli era stato insegnato che la sua vita non valeva nulla, che le azioni non contavano, che resistere era inutile. Ivankov sta facendo a brandelli quel lavaggio del cervello con una frase: Salva anche una sola vita.
Non è un invito all’eroismo, ma un incentivo radicale alla responsabilità minima eppure assoluta: se puoi fare qualcosa, fallo. Anche se è poco. Anche se non cambia il mondo.
“In questo modo, avremo vinto noi.”
È una vittoria microscopica, invisibile agli occhi della Storia con la S maiuscola. Ma è reale. È concreta. È umana. Ovviamente, tutto questo mentre il giovane è stretto nella presa d’acciaio di Big Mom.
Sanguina. Magari ha pure un paio di costole fracassate.
E che fa Emporio? Sorride a Kuma mentre urla.
Guardate bene quella vignetta, non passateci sopra. Non è retorica visiva ma gesto preciso. Sta letteralmente sostenendo il peso che Orso reggerà sulle spalle per tutta la sua esistenza.
C’è qualcosa di magnifico in questo.
Perché salvare qualcuno è atto solitario — sei tu che scegli, tu che agisci. Ma non devi essere solo mentre lo fai. Emporio lo sa. Offre a Kuma ciò di cui ha bisogno: testimonianza, compagnia nell’atto di decidere.
Non sono parole vuote o incoraggiamenti generici. È supporto concreto per un peso che altrimenti sarebbe insostenibile.
È dire: non sei solo. Io sono qui. Possiamo farlo insieme.
Kuma mangia il frutto. Acquisisce il potere che tanto bene conosciamo. Può respingere qualsiasi cosa – dolore, fatica, persino i ricordi. Diventerà strumento di salvezza per molti, nel corso della sua vita. Poche vignette dopo lo vediamo sul campo di battaglia, malconcio, stremato, con una freccia nella schiena… sorridente. Abbiamo appena assistito alla scena in cui si prodiga per gli schiavi, e non salverà una sola vita, ma ben 500 (Saturn, stacce).
Ma tutto inizia qui. Con una scelta. Con Ivankov che dice anche una sola vita.
Non ‘salva il mondo’. Non ‘diventa un eroe’. Solo: salva qualcuno.
È una storia semplice.
Sulla nave degli schiavi, un bambino mangia un frutto e acquisisce un potere. Ma il vero potere non sta nel frutto. Sta nella scelta che ha fatto prima di mangiarlo.
Mi faccio morire quando divento così Zen… ok, ok, va bene, torno serio.
Ed è meglio, perché ora tocca a Garp.
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Se Ivankov insegna a Kuma il valore di una singola vita, Garp sta per scoprire il costo di migliaia ignorate.
Nel capitolo scopre i corpi dei civili massacrati a God Valley e resta sconvolto. Non aveva idea di cosa fossero realmente i passatempi organizzati dai Draghi Celesti. Chiama immediatamente Sengoku per chiedergli se fosse già al corrente di tutto.
Non è una semplice telefonata tra colleghi. È lo shock muto di un uomo che vede crollare le fondamenta della propria identità. L’eroe della Marina, il Pugno che ha inseguito i pirati più pericolosi del mondo, si trova di fronte a una domanda che nessun manuale di addestramento militare può chiarire: su un’isola dove si è persa la ragione, la giustizia ha ancora significato?
Come immaginavo (e scritto in vari articoli), inizia qui il suo cambiamento.
Questa scoperta scuote completamente la fede del personaggio nel sistema della Marina. E comprendere questo momento significa comprendere tutto ciò che diventerà – e tutto ciò che rifiuterà di diventare.
Dobbiamo essere onesti: l’ingenuità, a un certo livello di potere, diventa indistinguibile dalla complicità.
Parliamo di un Viceammiraglio. Non è un soldato semplice che esegue ordini senza fare domande. È abbastanza in alto nella gerarchia militare da avere accesso a informazioni, da partecipare a briefing strategici, da comprendere le dinamiche di potere. Eppure non aveva idea del torneo di caccia organizzato dai Nobili Mondiali. Ricordiamo che ne aveva sentito parlare anche Newgate.
Come è possibile? Due risposte, entrambe inquietanti:
La prima: il Governo Mondiale compartimenta le informazioni con tale efficienza che anche i suoi ufficiali più fidati vengono tenuti all’oscuro delle atrocità che difendono. La Marina diventa così strumento cieco nelle mani dei Tenryuubito – soldati che combattono senza sapere realmente per cosa lottano.
L’abbiamo visto mille volte.
La seconda, più dolorosa: poteva sospettare, ma scelse di non guardare troppo da vicino. Scelse di credere che la giustizia servita fosse reale, perché l’alternativa – ammettere di aver dedicato la vita a un sistema corrotto – era intollerabile. Ma se devo essere onesto, per come vedo il marine avrebbe indagato al minimo sospetto.
Quale delle due sia vera, il risultato è lo stesso: arriva a God Valley come eroe e ne esce come complice involontario di un massacro. La telefonata a Sengoku è il dettaglio più devastante della scena. Chiama il suo amico, l’unico uomo nella Marina di cui si fida completamente.
E gli chiede: “Lo sapevi?”
Una domanda che contiene infinite altre domande. Lo sapevi e me lo hai nascosto? Lo sapevi e hai scelto di servire comunque? Lo sapevi e hai pensato che fosse giusto? Lo sapevi e non hai fatto nulla?
Sengoku non è limpido, ha sempre avuto almeno una bella fetta di torbido. Gli racconta che un ufficiale della Marina una volta affrontò questa questione, e quell’ufficiale non fu mai più visto. La risposta non è una risposta. È un avvertimento: ‘Non fare troppe domande. Non guardare troppo da vicino. O diventerai come quell’ufficiale
Garp è colpevole? Analizzando i personaggi con l’obiettivo distacco che questa storia merita, emergono le responsabilità morali di tutti i coinvolti di God Valley. Man mano che riceviamo notizie certe, però.
Al momento, la colpa è l’orgoglio. Il giovane Viceammiraglio vuole affrontare il rivale leggendario, dimostrare il proprio valore, affermare la superiorità della giustizia della Marina. Si muove quando sente il nome Gol e non Xebec, che ricordiamo come il flagello dell’epoca. Non vede ancora – non può ancora vedere – le sfumature.
Sia chiaro: se avesse saputo del genocidio, non sarebbe rimasto in vacanza. Ora è sicuro oltre qualsiasi dubbio.
“Su un’isola dove si è persa la ragione, la giustizia ha ancora significato?”
La giustizia non è un concetto assoluto che esiste nel vuoto. È una costruzione sociale che richiede contesto, legittimità, consenso morale collettivo. Quando il contesto è God Valley – dove esseri umani vengono cacciati per sport, dove i bambini vengono messi in gabbia come premi, dove la vita stessa viene ridotta a intrattenimento per l’élite – il concetto stesso collassa.
Sta scoprendo in tempo reale che ciò che ha servito per anni non era universale. Era la giustizia dei Tenryuubito – la sua domanda non è retorica. È genuina, disperata.
Sta chiedendo: se ho dedicato la mia vita a combattere per la giustizia, ma ciò che servivo era falso, chi sono io? Cosa ho fatto? Cosa sto facendo ora?
God Valley diventa per lui ciò che il Vietnam fu per molti soldati americani: il momento in cui la realtà della guerra distrugge la narrazione eroica che li aveva portati a combattere. Questo scuote profondamente la sua fede nella Marina e rispecchia decisioni future che prenderà.
Dopo questi eventi, rifiuterà sistematicamente ogni promozione ad Ammiraglio. La spiegazione ufficiale è che non vuole essere “un cane dei Tenryuubito”.
Ma c’è qualcosa di più profondo.
Diventare Ammiraglio significherebbe accettare il guinzaglio. Divenire Grande Ammiraglio implicherebbe accettare formalmente ciò che ha visto a God Valley. Significherebbe dire: “Sì, so cosa difendo. So chi servo. E scelgo di continuare comunque”.
Non può farlo.
La sua coscienza, per quanto compromessa dalla complicità passata, si ribella a quella accettazione formale. È incontrovertibile.
Quindi rimane Viceammiraglio – abbastanza in alto da avere potere, abbastanza in basso da mantenere una parvenza di distanza morale dalle decisioni più orribili del Governo Mondiale. È una posizione di compromesso, certo. Ma è anche l’unica che gli permette di continuare a operare all’interno del sistema mentre mantiene una qualche integrità morale.
E poi c’è Dragon.
Suo figlio era lì, a God Valley. Sia Garp che Roger furono testimoni dell’apparizione di Imu, e il marine era furioso per le morti civili durante la guerra. Dragon vide tutto. Vide i civili massacrati. Vide i Tenryuubito ridere. Vide suo padre combattere al fianco del sistema che permetteva quegli orrori.
Tornerà a casa e cercherà di spiegare cosa è successo. Cercherà di razionalizzare. Forse dirà che la situazione era complessa, che non c’erano scelte facili, che stavano cercando di salvare vite.
Ma il figlio aveva già visto. E ciò che aveva visto era inequivocabile: il sistema per cui suo padre combatteva era irredimibile.
Anni dopo, Dragon fonderà l’Armata Rivoluzionaria. E il marine – che dopo God Valley ha capito, che ha visto, che sa – non lo fermerà. Non lo arresterà. Manterrà i rapporti con lui.
Perché, in fondo, sa che suo figlio sta facendo ciò che lui avrebbe dovuto fare: combattere il vero nemico.
Qualcosa si è rotto in Garp dopo God Valley. Ed è andato in mille frantumi dopo Ace.
Non è la tragedia dell’eroe che cade – è la tragedia dell’uomo che scopre di non essere mai stato l’eroe che credeva di essere.
Ha dedicato la vita a catturare pirati, convinto di difendere la giustizia. Ma a God Valley scopre che i veri mostri non erano i pirati. I veri mostri indossavano le bolle di vetro sulla testa e si chiamavano Nobili Mondiali. E lui, inconsapevolmente, li aveva sempre protetti.
Questa consapevolezza non lo redime. Non cancella la complicità. Ma lo trasforma. Dopo God Valley, lascia che Luffy diventi pirata senza interferire troppo. Rifiuta le promozioni. Mantiene rapporti con Dragon. Sono atti di resistenza minuscoli, inadeguati.
Ma sono ciò che può fare rimanendo all’interno della struttura che ora comprende essere corrotta.
Il marine sceglie il compromesso – rimanere dentro cercando di fare del bene dove può. Dragon sceglie la rivoluzione – abbattere il sistema dall’esterno. Entrambe le scelte hanno un costo. Entrambe sono imperfette.
Il vecchio eroe è perso nella smorfia apotropaica delle maschere del teatro: triste pensando a cosa ha risvegliato in Aokiji; luminoso nell’aver visto il futuro della Marina in Koby.
Se ne esistesse una terza, la definirei consapevolezza.
Poiché God Valley non fu una vittoria. Fu un’educazione pagata col sangue.
L’Eredità che Vive in Te
‘Cos’è il mondo? Che cosa ti allontana da me?”
– Romeo e Giulietta di William Shakespeare, Atto 3, Scena 5
Facciamo un passo indietro.
Mentre Rocks fugge portando sulle spalle Eris e il piccolo Teach, inseguiti da Garling e dai demoni del clan Davy – i suoi stessi parenti trasformati dal Domi Reversi – Eris compie un gesto che definisce non solo il suo personaggio, ma l’intera filosofia dell’amore come viene concepito tra pirati.
Salta giù dalle spalle di Rocks. E mostra a quest’uomo fatto di roccia, cosa sia la volontà di una roccia.
‘Xebec! Sono già un membro orgoglioso del clan Davy!! Tutti mi hanno accolta con gentilezza, nonostante fossi una pirata! So quale sarà il destino del clan… ed è per questo che devi lasciarmi andare!! Anche se non sono in grado di proteggere un bambino… se fossi una donna che sa solo aggrapparsi a te… non ti saresti mai innamorato di me, giusto?!’
Unite la sfacciataggine di Bellmere all’impudenza di Ginney; aggiungete la risolutezza di Otohime, quando tutto si sarà assorbito, mantecate con il carattere di Nami e Robin, e completate con una spolverata di Hiyori, quanto basta per ricordare che anche la bellezza può avere un brivido. E otterrete Eris.
La sua dichiarazione merita un’analisi più accurata perché contiene strati su strati di significato – sulla natura dell’amore, sulla scelta consapevole, sul rifiuto di ridursi a vittima bisognosa di salvezza.
Non sta dicendo “salvati perché io non valgo nulla”. Sta dicendo l’esatto contrario: “Salvati perché io valgo abbastanza da fare le mie scelte, anche quando quelle scelte significano sacrificio”.
C’è una frase chiave che rivela tutto: “Se fossi una donna che sa solo aggrapparsi a te… non ti saresti mai innamorato di me, giusto?”
Eris comprende qualcosa di fondamentale – e forse universale. L’amore non è dipendenza né bisogno disperato. Non è aggrapparsi all’altro per paura di crollare. È il riconoscimento reciproco tra due persone intere, complete. Xebec non cercava qualcuno che avesse bisogno di lui. Voleva qualcuno che restasse per scelta, non per necessità.
Ne ha protetto ferocemente l’identità mentre era ad Hachinosu, perché conosce bene i Nobili. Fatto interessante? Fa pensare che Xebec sia andato pari pari a cercare Imu, intenzionalmente.
“So quale sarà il destino del clan… ed è per questo che devi lasciarmi andare!!”
Eris sa. Ha visto cosa è successo al padre e alla nonna di Rocks, trasformati in demoni controllati. Comprende che se viene catturata, il suo destino sarà lo stesso – diventare uno strumento, perdere la propria volontà, forse essere usata contro Xebec stesso.
E… attenzione, questo giochetto vale per tutti a God Valley. Foderiamoci lo stomaco di amianto in anticipo. Se la situazione peggiora e stanno per essere catturati, ucciderà Teach e poi se stessa, afferma.
Ovviamente, non è crudeltà. È libertà ultima. Rifiuta categoricamente di diventare schiava, e rifiuta che suo figlio diventi schiavo. Preferisce la morte alla perdita dell’autodeterminazione. E c’è qualcosa di profondamente coerente in questa posizione – è esattamente il tipo di donna di cui il capitano si sarebbe innamorato. Notate: dice “se la situazione peggiora”. Non lo fa immediatamente. Sta lasciando spazio alla speranza. Sta dicendo: “Combatto per sopravvivere, ma non a qualsiasi costo. Ci sono destini peggiori della morte, e io li rifiuto”.
Guardate Teach…
Il figlio, in ogni vignetta dove è visibile, ascolta la madre e osserva costantemente il padre, anche in quel fendente con il quale quasi apre in due l’isola.
Mantengo la lettura che ho proposto mesi fa: una parte di me spera che il sogno di Marshall sia più nobile. Chi controlla la narrazione… riesce a riscriverne anche la morale.
Procediamo per gradi.
“Ti aspetterò a Lulusia, Xebec!!”
Lulusia. L’isola che Imu cancellerà dalla storia decenni dopo, esattamente come God Valley. Un mosaico si completa: la terra natale del clan Davy – cancellata. Il rifugio scelto da Eris – cancellato. Imu sta sistematicamente eliminando ogni traccia dei Davy, ogni luogo che potrebbe ospitare i loro discendenti. La distruzione di Lulusia non fu per fermare Sabo. Fu per completare un genocidio iniziato a God Valley. Prima, Imu non aveva il Mother Flame.
Mentre Eris fugge, Rocks compie l’atto più terribile.
Uccide tutti i membri rimasti del clan Davy, inclusi suo padre e sua nonna. È un momento di una crudeltà straziante. Ma ha ragione. Quei demoni non sono più i suoi parenti – sono marionette controllate da qualcun altro (probabilmente il potere di Imu). Lasciarli vivere significa lasciare armi nelle mani del nemico. Non ha il tempo di verificare una reversibilità.
Ucciderli è pietà – liberarli dalla schiavitù finale, quella del corpo controllato.
Ma c’è anche qualcosa di più profondo. Sta prendendo responsabilità. Non lascia ad altri il compito orribile di uccidere la sua famiglia. Lo fa lui. È il suo clan. È il suo dolore. È il suo dovere.
In pochi capitoli questo personaggio è diventato monumentale.
Avete notato il parallelo? Il gesto riecheggia nelle parole di Eris: entrambi rifiutano di essere vittime passive. Xebec uccide il suo clan. Ferisce gravemente Garling. E poi affronta Imu nel corpo posseduto di Saturn. E qui succede qualcosa di inaspettato. Newgate si unisce a lui. Poi Kaido, che ha appena ottenuto il Frutto, appare nel cielo in forma di drago.
“Ehi ragazzi! Guardate qua! Wororororo!! Ho finalmente ottenuto un’abilità!! Devo assolutamente provarla!”
Rocks: “Bene per te!! Non ti ho mai visto così felice! Wahahahaha!!”
Ho riso di cuore. Kaido è eccitato come un bambino che ha ricevuto un regalo. Il capitano ride genuinamente vedendo la felicità del suo compagno di ciurma. Per un momento, nonostante l’orrore circostante, sono semplicemente amici che condividono un momento di gioia.
Newgate chiede la domanda ovvia: “bello, bravi, si si si… ma che diavolo è quella cosa!?”
Qui arriva il momento cruciale. La risposta di Rocks che definisce tutto.
“… credo che stiamo guardando… IL MONDO!!!”
Quella frase – “Il Mondo” – tornerà decenni dopo. Van Augur la pronuncia parlando del sogno di Teach. Quando gli chiedono cosa vuole veramente Barbanera, la risposta è identica: “Il Mondo”.
Non il One Piece. Non il titolo di Re dei Pirati. Il Mondo.
Ma cosa significa?
Rocks non sta guardando un mostro. Sta guardando il sistema di potere che governa l’intero pianeta. Imu non è solo un individuo potente – è la personificazione fisica dell’ordine mondiale. È il segreto dietro il Governo Mondiale. È il potere che cancella isole, che controlla i Gorosei, che decide chi vive e chi muore.
Quando dice “stiamo guardando il Mondo”, sta dicendo: “Questo è ciò che governa tutto. Ciò che deve essere sconfitto”.
Teach era lì. Sulla schiena del padre, mentre fuggiva. Probabilmente non capiva bene cosa stava succedendo – era troppo piccolo. Ma quelle parole, quel momento, quella visione di Imu… rimasero impressi da qualche parte.
Anni dopo, diventa Barbanera. Costruisce una ciurma. Acquisisce due Frutti del Diavolo – qualcosa che dovrebbe essere impossibile. E quando gli chiedono cosa vuole, la risposta è la stessa del padre: “Il Mondo”.
Non è coincidenza. È eredità consapevole.
Il Nero non sta cercando di diventare Re dei Pirati come obiettivo finale. Sta cercando di completare ciò che il padre iniziò: sfidare il sistema stesso. Rovesciare Imu. Conquistare “il Mondo” nel senso di rivelarlo – di strappare la maschera al potere che si nasconde dietro il trono.
Rocks vide Imu e capì cosa doveva fare. Ma fallì. Il suo sogno rimase incompiuto.
Teach è l’erede spirituale non perché sia malvagio – ma perché condivide la stessa comprensione fondamentale: il vero nemico non sono i pirati rivali o la Marina. Il vero nemico è il sistema di potere incarnato in Imu.
Questo trasforma completamente la nostra comprensione di Barbanera. Non è semplicemente un antagonista per Luffy. È un uomo che sta combattendo la stessa battaglia del padre, usando metodi brutali e spietati, certo, ma con un obiettivo che potrebbe essere – paradossalmente – più allineato con quello del capitano di quanto sembri.
Lo sto scrivendo da mesi: forse la risposta è entrambi. Forse Oda sta suggerendo che Rocks conteneva in sé sia l’oscurità (che Teach eredita) sia la luce (che Luffy incarna). Era un uomo complesso – capace di grande violenza ma anche di grande amore. Disposto a tutto per proteggere la sua famiglia ma anche a uccidere i suoi parenti quando necessario.
Da qualche parte, Imu osservava – sapendo che il vero pericolo era ciò che Rocks rappresentava: la possibilità che qualcuno vedesse “il Mondo” e decidesse di cambiarlo.
Quella possibilità non morì con Rocks. Vive in Teach. E anche in Luffy.
Il cerchio della terza Era si chiuderà.
Come sempre vi linko il video del Re, un flusso di coscienza applicato al rigore della timeline, un ragionamento trasversale stavolta, rivolto sia al passato che al futuro.
A voi!
Il velo che cade
Spero di avervi intrattenuti, spinti a ragionare e riflettere.
La scena di Saturn che si contorce per accogliere Imu non è solo body horror magnificamente orchestrato: è hierofania, manifestazione del sacro nella sua forma più terrificante. Oda attinge qui a una tradizione narrativa che attraversa millenni, da Yahweh che appare a Mosè nel roveto ardente alle teofanie lovecraftiane dove la rivelazione del divino frantuma la sanità mentale.
Ma c’è qualcosa di più sottile, di più devastante. God Valley non è il luogo dove i buoni sconfiggono i cattivi — è l’arena dove tutti scoprono di essere stati pedine ignare. Inconsapevole marionetta di un destino già scritto. È l’apocalisse nel suo significato etimologico: apokalypsis, rivelazione.
Il velo che cade.
E sotto quel velo non c’è luce redentrice ma l’abisso che ti guarda.
Eppure, mi sfugge un sorriso sornione, pensando a Xebec, Newgate e Kaido che gli restituiranno lo sguardo.
Godiamoci il viaggio, genti
‘No time to fight for permission
No time is right for those
who hesitate
This is a world in atrition
The world we live in
is the world we make’
– Ministry, World
